Então saudades podem ser divididas em:

• das coisas que você não sabe onde estão
• das coisas que existem em princípio mas não exatamente no lugar onde você está
• dos lugares que não existem mais
• dos lugares que existem mas nos quais você não está
• das pessoas que morreram
• das pessoas que estão vivas mas que você não está vendo no momento
• dos animais de estimação que morreram e/ou não estão com você no momento
• de coisas que aconteceram uma vez ou aconteciam regularmente

Obviamente que algumas são mais fáceis de sanar que outras. A limonada fresca, por exemplo. Posso comprar limões importados vendidos à unidade, ou esperar minha próxima visita ao Brasil. A edição do cummings só se eu encontrar uma usada no sebo, porque está esgotada na editora. A casa da minha bisavó a rigor existe, mas uma família comprou e botou um muro na frente, da rua só dá pra ver que colocaram aparelhos de ar condicionado. Também não tem mais nada das coisas dela dentro. A bisavó já morreu, e nem sei encontrar sua sepultura no cemitério porque não fui ao enterro. Mas ela está relativamente fácil de alcançar dentro das minhas lembranças, o que acaba sendo a única solução disponível para essa categoria.

Além de tudo, a gente aprende que um monte de coisas que parecem erradas na verdade também são corretas – como dizer ‘mais pequeno’, ou usar o pretérito imperfeito como se fosse futuro do pretérito (‘gostava’, em vez de ‘gostaria’).

Vou aproveitar para dar uns pitacos, embora nenhum deles seja propriamente uma novidade. (afinal, ter um blog não pressupõe exatamente esse tipo de narcisismo, de pensar que o que você acha interessa para alguém?)

Eat, Pray, Love

Vergonha alheia da cena de comida com a ária da Rainha da Noite da Flauta Mágica ao fundo. Tanta ópera italiana para escolher e foram colocar justo uma do Mozart, e em alemão!?! Tudo bem, ninguém deve ter percebido.

Também achei que tinha coisa demais no filme, muitas histórias. Sei que é adaptação do livro, mas na minha opinião não deu liga. Não li, mas acho que o livro deve ser bem mais bacana, porque a história em si me parece fantástica.

Ah, e o Javier Bardem podia ter feito aula com um professor brasileiro, né? “Já tenho saudades” não cola…

The Kids are All Right

A Juliane Moore até que está bem legal, mas a personagem da Anette Bening não me convenceu, não vejo onde é que tem lugar para ela no Oscar. Achei a divisão de papeis dentro do casal muito desigual, sem diferença para um casal hetero em que um sacrifica a carreira em nome dos filhos, e para manter a casa de pé. Será que precisa ser assim? Eu esperava mais.

De qualquer maneira, é bem vinda uma discussão mainstream sobre famílias chefiadas sobre casais do mesmo sexo, isso precisa deixar de ser tabu. E serve como ocasião para repensar a família em si.

The Social Network

Também não entendi por que todo o bafafá em torno desse filme. É legal conhecer a história do Zuckerberg, e de fato dá vontade de nunca mais entrar no Facebook depois de saber daquilo (embora eu vá postar o link para este blog no meu perfil assim que terminar de escrever). Porém, em termos de cinema, não achei nada de mais. Super convencional. Feijão com arroz. Que é bom, claro, mas daí a ser o melhor filme do ano fica faltando recuo.

Agora, tenho que fazer uma ressalva à minha crítica: Jesse Eisenberg, que interpreta o Zuckerberg, debulha. Está ótimo com esse comportamento meio de psicopata, desdenhando as pessoas como se não fosse capaz de sentir remorso, medo, ou qualquer outra coisa. Ele sim merece um Oscar, além de todos os outros prêmios que já ganhou…

You Will Meet a Tall Dark Stranger

Ok. Não vou obrigar o Woody Allen a fazer uma obra-prima por ano. Entre uma delas e a outra, ele faz alguns filminhos para se divertir e que divertem a gente também. Parece que ele quis juntar vários temas que já havia abordado antes, só que desta vez ele não amarrou nenhum. Dá pra ver pinceladas de Match Point, Poderosa Afrodite, Os Trapaceiros, entre outros, no meio da história. Fico no aguardo da próxima maravilha do meu neurótico favorito.

Tamara Drewe

Este sim! Valeu, Stephen Frears, por este filme bem conduzido! É convencional em roteiro, sim, mas os atores são sensacionais e tem aquele tempero britânico, misturando deliciosamente adolescentes entediadas numa cidadezinha de interior, celebridades sem noção (duas gerações), vaidades feridas e aquela vida campestre que continua mantendo todo o charme dos tempos de antigamente.

Quem também adora personagens que nem o Andy Cobb levanta a mão! Me lembrou muito o Dawsey do livro Sociedade Literária e a Torta de Casca de Batata (The Guernesay Literary and Potato Peel Pie Society – por que é que não arrumaram um tradutor mais caprichoso pra manter o humor do título?). Que aliás, é abertamente inspirado no Darcy da Austen. Ok, é uma obsessão, admito.

Mas só dá para ser espontâneo até certo ponto. Para transferir a sua vida de um continente para o outro você precisa de planejamento, e fazer um monte de cálculos.

Daí eu pensei: foi uma espécie de acidente eu nascer no Brasil. Acidente no sentido filosófico do termo, como uma coisa que aconteceu por acaso e que não necessariamente precisaria ter sido assim. Eu seria eu se tivesse nascido em qualquer outra parte? Mudaria de país de qualquer maneira, para viver dessa forma, como quem não pertence a um só lugar? Tem gente que acha fazer metafísica a maior perda de tempo, mas isso eu não sei ficar sem fazer, faz parte do dia assim como escovar os dentes. Tem o efeito colateral de provocar  angústias – mas para isso existe o chocolate, a maior metafísica do mundo, como todo mundo sabe, empiricamente ou via Fernando Pessoa. Ainda bem, também, que existe gente que vê um certo charme nisso tudo, ou no mínimo é condescendente. Senão os filósofos não teriam amigos.

*

O mal do século é a sensação de falta de tempo. E a perda de tempo com bobagens. Tem coisas demais na nossa vida. Por isso a minha prece corrente é por saber priorizar.

- É mesmo, filho, o que é?

- Quero ser Prêmio Nobel.

- Prêmio Nobel? Que legal, filho, Prêmio Nobel de quê?

- Ah, Prêmio Nobel, só isso!

- Sei. Filho, o Prêmio Nobel é um prêmio dado para pessoas que fizeram um trabalho muito importante pela humanidade. Um cientista, um político, um escritor…  Por exemplo, o Prêmio Nobel da Paz é dado para alguém que fez algo importante pela paz mundial.

- Hum…

- O que você gostaria de fazer pela humanidade?

- Não sei… não tem um assim mais geral? Um Prêmio Nobel de todas as coisas?

- Não, filho, Prêmio Nobel é sempre para alguma coisa.

- Ah, então eu quero ganhar o Oscar.

- É mesmo?

- É, o que tem que fazer pra ganhar o Oscar? É mais fácil que o Prêmio Nobel,  né?

Que vontade de piscar os olhos e estar em uma mesa de bar com meus amigos em São Paulo ao abri-los! Meus amigos que continuam com a vida deles enquanto eu me descabelo com tarefas acadêmicas lá do outro lado do mundo. Quando a gente coloca as coisas em stand by enquanto precisa resolver uma tarefa imediata, sempre fica contrariado ao ver que elas não ficam paradas enquanto damos conta do que precisávamos fazer. Sempre estou pensando nos meus amigos, imaginando o que estão fazendo, como ficaram irritados com o trânsito, ou como foram ver um filme e depois jantar num lugar gostoso, ou ficaram em casa vendo uma temporada inteira do House, ou foram de férias pro Nordeste, ou estão estressados com o trabalho, brigaram com o namorado, arrumaram namorado, não aguentam mais ficar encalhados, ganharam um sobrinho, foram a uma festa de casamento, mudaram de casa, adotaram um gato, aprenderam a dançar tango, passaram um tempão estudando para o mestrado (que nem eu), foram no show do Paul McCartney… estar pensando até certo ponto é estar junto, mas não é a mesma coisa. Principalmente porque, se estou pensando neles, mas eles nem sabem, como é que vão poder se sentir fazendo parte do meu dia a dia? E, no entanto, eles estão super presentes, cada coisa boa que acontece eu gostaria de dividir com eles, e nos dias em que parece que as coisas perderam o sentido, de tanto que o nariz está enfiado nos problemas mais prosaicos (como passar numa prova), queria tanto poder encontrá-los e desabafar, pôr as coisas em perspectiva.

Então esse post no meio deste longo inverno (ainda tenho pelo menos uns três meses de frio pela frente) é para deixar pelo menos registrado aqui que os meus queridos amigos eu carrego comigo, mesmo quando estou aparentemente isolada do mundo. Não é suficiente, é claro, mas de tanto esperar chegar o dia em que vai dar tempo de falar com um por um por Skype ou por Messenger, acabo nunca falando nada. Por enquanto, saibam o tamanho da saudade que estou de vocês!

PS: acho que eu queria falar desse tema de uma forma mais elaborada, mas meu cérebro está meio curto-circuitado depois de tantas leituras, nos próximos dias pretendo escrever mais.

O mais interessante de tudo era a hora em que sentávamos em círculo no chão da sala para ouvir a professora falar. Era o momento da nossa educação formal – no resto do tempo, podíamos brincar com diversos jogos educativos, segundo a nossa vontade. Os jogos eram divertidos, mas ninguém nunca queria brincar comigo por causa dos meus óculos. Então eu preferia aqueles momentos solenes em que nos reuníamos para ouvir os conhecimentos da professora.

Foi bem cedo que eu fiquei sabendo que havia alguma coisa errada com a vida, digamos, com a existência, ou sei lá qual termo uma criança usa para descrever a experiência de estar no mundo. Havia uma coisa de errado, era que um dia ela acabava. Esse mistério total, o púnico que realmente importava, de um dia a vida começar e um dia ela acabar. Quer dizer que todas as pessoas nasciam bebês e iam ficar velhas? Muito estranho. Minha bisavó não, ela só podia ter nascido velha.

Mas não era só com as pessoas que essas coisas estranhas aconteciam. Na aula sentados em roda, aprendíamos sobre a origem do Universo, a explosão que havia acontecido porque várias poeirinhas cósmicas haviam se juntado, e dessa explosão uma parte das poeirinhas virou a Via Láctea, e dentro dela o Sistema Solar, e dentro dele o Planeta Terra. Poderia se chamar “educação espiritual: módulo 1”. Mas se chamava pré-escola.

Em seguida, ficava ainda mais interessante: a Terra havia sido um lugares de raios e trovões, vulcões, mas sem nenhum animal. Depois de um tempo, aconteceu alguma coisa e os seres vivos começaram a aparecer – me lembro ainda de um chamado trilobita, que se parecia um pouco com um tatu bola esmagado. Tinha alguma coisa mal explicada nessa história das poeirinhas cósmicas e depois nesse passe de mágica onde apareciam os trilobitas, mas eu ainda não sabia enunciar o conceito de ato de fé.

A primeira lição de humildade, os dinossauros. Que eram tão maiores do que nós, tão mais fortes. Assustadores. Exceto aqueles que eram herbívoros. Não demorou muito para o tiranossauro se tornar uma espécie de arquétipo do mal, e o brontossauro seu oposto. Como podiam aqueles perversos atacarem o ninho dos outros, arrancar pedaços deles a mordidas? Com cinco ou seis anos pode ser impossível enunciar conceitos, mas já se aprendeu o olhar antropocêntrico. A maior lição de humildade fornecida pelos dinossauros, no entanto, era o fato de eles não estarem mais aqui. De terem desaparecido por falta de comida, por causa de um meteoro que veio em direção à Terra, certamente ligado àqueles mesmos mistérios que haviam concentrado as poeirinhas cósmicas e feito aparecer a vida na água.

Relembrando assim, parece que tudo de relevante que a gente precisa aprender se aprende antes da primeira série. Depois, a gente se esquece de prestar reverência a essa coisa absolutamente extraordinária e misteriosa que é a vida que existe no nosso planeta. Ou passa a achar que isso é brega, ingênuo, coisa de fanático religioso, ou perda de tempo. Para mim, revisitar esse sentimento é essencial para não perder o fio da meada na vida.

Fui à biblioteca buscar um livro para ler na piscina. Depois de vários minutos examinando as prateleiras e meio cansada de tentar adivinhar se os livros eram bons somente pelo título, acabei escolhendo um romance epistolar que tinha visto outro dia na prateleira dos best sellers da livraria. Romance epistolar quer dizer que a história toda é contada através da correspondência entre os personagens. Tentador, quem não gosta de bisbilhotar a correspondência alheia, mesmo que seja de pessoas fictícias? Um dos livros que mais amo é a correspondência entre a Clarice Lispector e o Fernando Sabino. Me faz sentir pertinho da Clarice, como se eu, e não o Fernando, fosse a interlocutora dela.

Bom, chegando na piscina, abri o livro e comecei a ler bem pacientemente, mas não aguentei acompanhar as várias histórias paralelas e decidi ler só as cartas entre os personagens que pareciam estar apaixonados um pelo outro. Fiz isso como quem cola na prova de matemática, parece algo proibido. Lembro que um professor que tive na Faculdade de Filosofia dizia que só os romances são para serem lidos do começo ao fim, com livros de Filosofia a gente não tem essa obrigação, pode pular capítulos. Ouvir aquilo me deu um alívio, era tão bom estar dispensada de ter que ler todas as páginas de todos os livros que eu havia começado na vida! Mas o meu comportamento ontem já estava empurrando a máxima para lá daquela fronteira – eu estava cometendo o crime dos crimes, ler um romance fora de ordem, ou pior ainda, faltando com o respeito aos demais personagens, só me importando com o par romântico.

Bem feito para mim, lá pela metade do livro descobri que o mocinho era gay e que a mocinha já sabia desde o princípio, a única que não sabia era eu, que segui as pistas das autoras do livro tal aqueles cães de orelhas compridas que no desenho animado vão farejando até toparem com o pé da pessoa que estavam procurando, sendo que teria sido mais fácil simplesmente olhar para cima em vez de grudar o nariz no chão. Enfim, tão logo o mocinho ideal se revelou gay, apareceu outro candidato a galã, até mais interessante que o primeiro. Dessa vez, escaldada pelo papelão que fiz, retomei a leitura de carta a carta, dando a mesma atenção para todos.

Quando li Orgulho e Preconceito, foi a mesma coisa, tanta ansiedade que dava vontade de pular páginas. Não sei se é porque Jane Austen escreve melhor, ou se porque eu estava mais calminha, li o livro inteiro, sem pular nem uma linha, com toda a paciência para os intermináveis interlúdios no campo em que, parece, nada acontece. Isso de mutilar a leitura de livros deve ter a ver com o fato de que recentemente comecei a gostar de saias curtas. Todas as minhas saias são abaixo do joelho, exceto uma, que eu nunca usava porque achava curta demais. Daí, de uns tempos para cá, comecei a achar todas elas escandalosamente compridas, e só quero vestir aquela curta. Ponho uma das antigas preferidas e acho que estou parecendo uma avó, ou uma daquelas moças evangélicas que usam saias compridas que nem o próprio cabelo.

É que no Brasil eu me sentia desconfortável de usar saias acima do joelho porque nos cinco quarteirões que tinha que andar para chegar no meu ponto de ônibus, ia ouvir uma dezena de “cantadas”, se é que se pode chamar assim os impropérios proferidos pelos frentistas de posto, motoristas de caminhão e até pedestres que tão costumeiramente tratam as mulheres brasileiras como se fossem pedaços de carne. Não precisa ser nenhuma beldade para ser humilhada dessa forma, só por querer andar com alguns centímetros de coxa à mostra. Isso, por sua vez, deve ser sintoma da relação ambígua que o brasileiro tem com o corpo e a sexualidade. Desfilar pelada no Carnaval pode, mas tomar sol de biquini no parque, jamais! Meu amigo Denis, que eu já citei aqui antes, escreveu um post que fala um pouco sobre essa estranha noção brasileira de privacidade.

Aqui é bem mais raro uma mulher ouvir comentários sobre seus atributos ao andar por aí. Outro dia estava esperando para atravessar a rua e uma loira de quase uns dois metros de altura, toda vestida de vermelho, parou do meu lado. A rua toda olhou pra ela, não tinha como não chamar a atenção, ela era muito alta e sol de verão fazia sua roupa gritar “vermelho!” Mas ninguém deu um pio sequer.

Já fazia muito que eu tinha vontade de poder usar o que bem entendesse sem ter que sofrer com o machismo disfarçado de galanteria. Quanto aos livros, desde que não se torne hábio, tudo bem pular algumas partes em nome da ansiedade. Para quem seguiu sempre tudo a ferro e a fogo, vem a calhar um pouco dessa contravenção, que ademais está totalmente dentro da lei (além do que, tenho certeza de que não sou a única, várias pessoas já comentaram comigo de ter lido o final de um livro antes do começo, ou ter parado no meio, ou pulado partes).

Curioso efeito colateral de morar em um novo país, esse de questionar velhos dogmas, como a leitura por ordem dos capítulos e a altura da barra da saia. E quer saber? Eu gosto!

Em português não temos esse recurso. Daí, quando estou imersa no francês, fico procurando jeitos de falar da mesma forma em português. Quando vou formar uma frase e me falta o partitivo, é como se a maçaneta me escapasse da mão na hora de abrir a porta, como se aquela coisa que você está vendo e quer alcançar sumisse no ar feito miragem. Por isso a gente sai botando “disso”, “daquilo”, “desse suco”, “daquele macarrão” a torto e a direito, porque parece que ficou faltando alguma coisa na frase.

Não que a falta do partitivo seja sempre vantagem. Alguém que é francófono nato nunca vai entender como é que pode se dizer simplesmente “bebi cerveja”. Parece mais direto, como se fosse a diferença entre tomar no copo e tomar no gargalo. Linguisticamente, nós temos como comer e beber com as mãos e direto do gargalo ou, se quisermos ser polidos, podemos comer com garfo e faca e bebericar em goles civilizados – tomar “uma cerveja”, comer “um risoto” ou “um prato de risoto”… geralmente, o artigo serve para enfatizar que estava muito bom, e também para ser mais elegante – no restaurante, por exemplo, a gente costuma dizer “vou querer a lasanha vegetariana” e não “vou querer lasanha vegetariana”.

Enfim, esse é o tipo de coisa que ajuda a formar o substrato cultural de uma pessoa: a língua é a forma de enunciar o mundo, e contem em si mesma a relevância, o espaço que cada coisa ocupa na cultura que a utiliza. Entre outros motivos, é por isso que sou tão apaixonada pelo estudo de idiomas: porque é uma outra visão de mundo que se descortina para quem aprende uma língua estrangeira.

**

Ontem fui pela primeira vez à Genève-Plage, a praia à beira do lago no bairro chique de Genebra. Para todos os efeitos, poderia estar em um clube no Brasil. No gramado em frente ao lago, só via brasileiros: poucos metros à frente de nós, estava um grupo de várias pessoas, a maioria brasileira, fazendo piquenique e mandando um repertório sertanejo no som portátil. Uma das mulheres estava pedindo para outro cara, que era suíço, ou francês, explicar para ela qual era a diferença na pronúncia entre “cheveux” (cabelos) e “chevaux” (cavalos). Essa faz parte daqueles lembretes de pronúncia que todo professor não cansa de frisar, mas no caso da moça, ao que tudo indicava, ela havia aprendido francês “na raça” e nunca teve alguém para repassar com ela os fonemas. É, não deve ser nada mole chegar aqui sem lenço nem documento e construir do zero uma vida nova, com língua nova.

Na beira da água, uma mãe com um grupo de crianças hiper animadas fazia torcida para uma menina que estava para pular do último andar do trampolim. Eles gritavam “Camila! Camila!” (vai ver era outro nome, era algum nome comum no Brasil) e batiam palmas. Bem do nosso lado, havia uma canga com estampa da calçada do Rio. A dona não apareceu enquanto eu estava por ali, mas possivelmente era brasileira. No caminho para a saída, um casal estava às voltas com a tarefa de vestir o filho pequeno para ir embora. Tudo isso em português do Brasil. E mais um monte de gente com quem cruzei enquanto estava lá dentro era brasileiro. Claro, como é que um brasileiro ia deixar passar um domingo de sol como aquele, beirando os trinta graus, sem colocar um traje de banho e ficar de papo pro ar à beira da água?

Independentemente de fazer sol, sempre que vou para a região mais central da cidade vejo um monte de brasileiros. Outro dia, contei pelo menos umas vinte pessoas falando português do Brasil. C0m isso e mais os portugueses, é fácil fácil você esquecer que está em uma cidade cuja língua oficial é francês, dentro de um país em que a maioria da população fala alemão!

Vida longa ao rock and roll!- Chifrinhos saudando a banda britânica Motörhead.

Foi assim: vi um cartaz na rua anunciando o Guitare-en-Scène, um festival aqui perto em que a atração principal era Motörhead. Fiz uma anotação mental para comentar com meu marido, que é super fã de heavy metal (ou rock and roll, como o Motorhead prefere se definir) e esqueci. Na quinta à noite ele comenta comigo:

- Vai ter show do Gil este fim de semana.

- É, eu vi. Mas você não está a fim de ir não, né?

- Eu não! Se tivesse Motorhead, eu até ia…

- Vai ter Motörhead.

- Você está brincando comigo! Sério?

Quinze minutos depois já estávamos imprimindo nossos ingressos.

O show era em Saint-Julien-en-Genevois, uma cidadezinha simpática a poucos minutos de Genebra. Você entra nela passando por uma rua de Perly, que na real é a mesma cidade, só que do lado suíço da fronteira. No final da rua tem uma guarita (vazia) que seria a alfândega, e dois metros à frente já é a França, Saint-Julien-en-Genevois.

Não tinha trânsito no caminho e como chegamos cedo foi super fácil parar o carro, em um gramadão onde dois voluntários da organização do show instruíam os motoristas a estacionar de forma ordenada para garantir espaço para todo mundo. O estacionamento era de graça. Aliás, muitos membros da equipe de organização estavam trabalhando de graça. É bem comum aqui os festivais e outros eventos abrirem inscrições para voluntários que queiram ajudar com alguma tarefa.

O festival estava montado dentro de um complexo esportivo, com bastante espaço para um evento em que se esperavam cinco mil pessoas. Tinha um monte de barraquinhas de comida, incluindo os básicos crepe e sanduíche, e também outras coisas que nunca imaginei ver em um show, como bufê de saladas, tapenade, pratos típicos suíços e até um bar de vinho! Muito lugar para sentar, tanto a céu aberto como debaixo de alguns toldos. Havia muitas crianças e alguns casais aparentando mais de sessenta anos, com uma pinta nada heavy metal, tipo vestidinho da Lacoste e calça social.

Barracas e bancos na praça de alimentação. Detalhe para as montanhas ao fundo.

O palco principal estava montado debaixo de uma cobertura bastante grande e no fundo havia cadeiras para quem quisesse ver o festival sentado. O primeiro show, marcado para 19h, era da dupla belga Black Box Revelation.

Os meninos do Black Box Revelation abrindo a noite para alguns gatos pingados

O som era muito legal, o guitarrista debulhava tudo, uma pena que houvesse tão pouca gente para assistir. Ele fazia o baixo usando a guitarra, mudava de estilo com fluidez, solava, ia, voltava, dialogava, sensacional! O baterista era muito empolgado, dava gosto de ver. Das três bandas da noite, foi a que eu provavelmente mais gostei, em grande parte porque é uma linguagem que fala comigo. Coloquei um video deles ao vivo em um festival na Bélgica para vocês conferirem. A qualidade do áudio não é das melhores, mas dá para sentir a pegada dos caras ao vivo.

Depois, veio Nashville Pussy, uma banda composta de uma baixista, um baterista, um vocalista que é uma figura e Ruyter Suys, a guitarrista mais irada que já vi. Onde é que já se viu, aquela mulher faz jus à expressão guitar hero! Fiquei hipnotizada pela performance dela, que aliás tocou de sutiã de oncinha e jaqueta por cima. O som deles é tingido de blues, como era de se esperar de uma banda vinda do sul dos EUA, mas as letras são totalmente rock and roll do tipo mau comportamento, falando sobre episódios com drogas e mulheres.

Blaine Cartwright, o vocalista, que também faz segunda guitarra e é casado com Suys, é totalmente carismático, tem um controle incrível da plateia e fala um palavrão a cada duas ou três palavras. Depois de saudar a plateia com um “hello, mother*******!”, disse aos franceses que a França era um país legal mas que eles precisavam de mais maconha. Ofereceu o whisky que estava bebendo em um copinho plástico, mas voltou atrás: “acho que eu preciso dele mais do que vocês.” Depois, lá perto do final, disse que eles iriam assinar tudo que os fãs quisessem na barraquinha de merchandising após o show: “assinaremos camisetas, bonés, peitos, o que vocês tiverem nós assinamos”. E em seguida: “vocês querem um compromisso da nossa parte? Prometemos que todo dinheiro que arrecadarmos com merchandising hoje irá para compra de drogas. Nós ainda vamos tocar na Holanda.” Mesmo me opondo fortemente ao consumo de drogas, não pude me conter e caí na gargalhada. O cara é uma peça rara, ser bad boy é o seu negócio. E não é todo dia que se vê uma banda tão acessível aos fãs, achei muito legal da parte deles se disporem a dar autógrafos e tirar fotografias com todo mundo.

Finalmente, depois de muita expectativa, entrou em cena o Motörhead, pontualmente às 22h45. Eu não entendia dois terços do que o Lemmy, o baixista e líder da banda, falava. Achei que era por causa do acento britânico, que sempre me dá um pouco de trabalho, mas meu marido, que ao contrário de mim acha mais facil entender os brits do que os americanos, disse que ele estava falando praticamente um cockney (gíria britânica que é quase um dialeto), não era para entender mesmo.

Lemmy e o guitarrista Phil Campbell

Não entendi mas gostei do som, que era bem mais barulhento que as bandas anteriores. O baterista, um loirão com visual anos 80, fez um solo que era para assistir ajoelhado.

Solo sensacional do batera Mikkey Dee, um animal armado de baquetas!

Adorei o fato de que mesmo de pé no meio da multidão consegui ver tudinho, porque a plateia aqui na Europa em geral é bem mais tranquila. Tinha algumas rodinhas, que não causaram problemas, e os aventureiros de sempre que vão nos braços da galera:

Claro que sempre tem mais graça quando se conhece as músicas. Eu estava curtindo muito o show inteiro, mas foi no bis, quando eles tocaram Ace of Spades, a única música que eu conhecia em todo o set, que comecei a pular. Foi muito divertido e, não fosse pelo cansaço, teria voltado no domingo para ver o Gil também. Vai ficar para a próxima, agora todo ano vou marcar presença em Saint-Julien, no festival mais gostoso a que já fui!