Vai saber, às vezes é o fuso horário, uma parte de você ficou para trás para ser examinada por aquela que já chegou. Em algum ponto ali no meio do Atlântico, você olha para aquilo que você deixou de um lado e do outro, e não consegue identificar o que seria mais fácil de abrir mão. Ou, se consegue, é numa espécie de equação não linear (acho que o que eu tenho em mente se chama derivada, nerds das exatas me corrijam), com taxas de desconto e outras coisas que fazem esse tipo de coisa parecer muito longe da espontaneidade da vida.
Mas só dá para ser espontâneo até certo ponto. Para transferir a sua vida de um continente para o outro você precisa de planejamento, e fazer um monte de cálculos.
Daí eu pensei: foi uma espécie de acidente eu nascer no Brasil. Acidente no sentido filosófico do termo, como uma coisa que aconteceu por acaso e que não necessariamente precisaria ter sido assim. Eu seria eu se tivesse nascido em qualquer outra parte? Mudaria de país de qualquer maneira, para viver dessa forma, como quem não pertence a um só lugar? Tem gente que acha fazer metafísica a maior perda de tempo, mas isso eu não sei ficar sem fazer, faz parte do dia assim como escovar os dentes. Tem o efeito colateral de provocar angústias – mas para isso existe o chocolate, a maior metafísica do mundo, como todo mundo sabe, empiricamente ou via Fernando Pessoa. Ainda bem, também, que existe gente que vê um certo charme nisso tudo, ou no mínimo é condescendente. Senão os filósofos não teriam amigos.
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O mal do século é a sensação de falta de tempo. E a perda de tempo com bobagens. Tem coisas demais na nossa vida. Por isso a minha prece corrente é por saber priorizar.
